Злоба его

5:30pm: чтобы получить комментарии, надо написать пост.
к счастью, это срабатывает не всегда.

2:47pm: над океаном, третья бутылочка вина.

- гольф. о, гольф. он уравнивает всех. вы можете начать играть в любом возрасте, в любой спортивной форме, с человеком любой профессии - и победить. великий уравнитель, гольф. когда я играю, ничего больше не существует, только я и гольф. вот если вы спросите моих коллег, они скажут, что я очень люблю свою работу, что я всего себя отдаю работе. я, конечно, люблю работу, но хочу ли я потом, после жизни, сидеть на своем рабочем месте и смотреть в окно на даунтаун? вряд ли. работу я люблю, конечно. она дает мне возможность играть в гольф где угодно. вы себе не представляете, в скольких странах я играл в гольф. сколько прекраснейших мест я увидел. ведь поля для гольфа - их никогда не делают в центре города; они всегда где-то в стороне, и какой прекрасный вид оттуда открывается! никогда, ниоткуда нельзя увидеть город таким, каким он предстает с поля для гольфа. останавливаешься, смотришь на город, и ты одновременно внутри - и абсолютно, непоправимо снаружи. однажды я играл в гольф в хайдарабаде. страшное, вонючее, оглушительное место, пропахшее птицами и животными, утонувшее в грязи. но с поля для гольфа хайдарабад где-то там, далеко в дымке. и он прекрасен. слышен лишь неразборчивый гул.

11:12pm: кроме того, снилось, что бог, делая вазы, обклеивает их мозаикой из очень хороших людей. а на выемки, желобки и другие места, которые сразу не видно, идут... тоже хорошие люди.

страшный, между прочим, сон.

8:33pm: начинаю не любить этот город, начинаю быть к нему равнодушной.
(восторженно) такого у нас с ним еще не было

11:39am: дурацкие сны. не надо трактовок, я справляюсь
как известно, умирая, люди оставляют оболочку здесь и отправляются туда. там они оказываются почти в том же виде, в каком были здесь, но чуть прозрачнее, и, разумеется, не отягощены проблемами тела - болезнями, тяжестью, мыслями о скорой смерти (которые тоже проблема тела). оболочка постепенно нарастает снова. есть исключения - например, самоубийца замыкает какое-то кольцо (долгие объяснения), и это полностью оставляет его здесь. есть медиумы, которые оттуда могут что-то передать сюда. так вот, девушка знакомится там с парнем, оба умерли недавно, парень вообще новенький, она ему объясняет, как там все устроено. она воровка, ей нужно собрать денег и передать сюда, чтобы здесь убили ее отца, потому что она очень скучает. парень берется ей помогать, долгие приключения, в результате отца здесь убивают, но в тот момент, когда он попадает туда, там за прежние проступки убивают девушку. как так? неужели там возможна смерть? - да, конечно, возможна, и умерший оставляет оболочку там и отправляется туда', где становится еще прозрачнее, а потом, вероятно, туда'' и так далее. парень остается с отцом девушки, не зная, что делать дальше.

10:51am: сон назывался "дублинец", и если вы думаете, что герой литературного произведения не страдает, не досадует, не ищет выхода, не задается вопросом - где я, зачем я, когда закончится этот текст, - то вы ничего не знаете о героях литературных произведений. роман это или, как я давно подозреваю, рассказ? а вдруг все-таки повесть, и страниц осталось довольно? когда и как наступит последняя страница? порой они завидуют второстепенным персонажам, у которых всегда есть возможность окончить свои дни, так ничего и не совершив; эти же, главные герои рассказов, никогда не свершают того, что должны, да и не всегда понимают, в чем их задача. вроде живут, как жили всегда, идут по улице, едут на трамвае, седлают лошадь, - и вдруг исчезают внезапно, натыкаются на другой шрифт или вообще на комментарии, а ведь всего-то и сделали, что услышали чей-то окрик или обернулись. герой моего сна нашел дыру в тексте: исследуя окрестности, он отходил от своего отряда на несколько десятков шагов, под камнем белела записка. его собственный неловкий почерк сообщал, что рассказ закончится двадцатью страницами позже, когда отряд выйдет к площади, увидит, как заворачивает с соседней улицы экипаж, и герой крикнет: "сейчас". его задача - задержать развитие сюжета, упустить экипаж; на тот случай, если затея сорвется, у него всегда есть эта записка, с ее помощью он может перебраться назад, в это самое место, попробовать снова. читать рассказ тяжело: всякий раз, как отряд выходит к площади, оказываешься в начале, герой снова разворачивает листок. наконец начинаешь замечать мелкие несоответствия - сумерки наступают чуть раньше, стрекозы звенят изнуренно, а не ликующе, город оказывается все ближе. в очередной раз ступив на площадь, герой поворачивается ко мне и говорит: знаешь, я очень устал. я в последний раз попробую что-то изменить, девятнадцать страниц - это много, я наверняка смогу, я теперь знаю, как. но если все-таки не получится, в следующий раз, обещаю тебе, я не струшу и приму то, что мне суждено. в следующий раз. а сейчас

10:42am: снилась смерть, вот те несколько секунд, когда понимаешь, что все, смерть. причин не знаю - ну, перед смертью же не будешь думать, от чего умираешь, глупо тратить на это время. я успела подумать, что вот все, кончилось, и теперь должно наступить ничто, - и тут же оно начало наступать, пыльной волной по рукам, и за ним ничего не было.

11:22am: а из вашего окна кровь напрасная видна.
а из нашего окошка вашей жертве грош цена.

6:54pm: разговоры
- конечно, протестное голосование, а ты как думала. кто угодно, только не путин. да все равно, кто, в общем-то. просто ему надо показать, что вот, время прошло. россии нужна диктатура, лет пять или семь диктатуры, злой, жесткой; надо проредить всю верхушку, весь чиновничий класс. семь - нет, десять лет жесточайшего соблюдения закона, всеми и каждым, а это только диктатурой можно, никак иначе. ну хорошо - просвещенная диктатура, назови как хочешь. когда путин пришел к власти, я знаешь как обрадовался? я подумал - вот, наконец-то человек, который может прижать их всех, выстроить настоящую вертикаль, чтобы все исполняли закон. а он что? а он вот что. нет, я и до сих пор считаю, что только путин, никто больше со страной не справится. но он ничего не делает. так что только протестное голосование, конечно, а ты как думала.

3:27pm: не могу пересматривать "серьезного человека", слишком убийственное кино
я понимаю физику, понимаю мертвого кота. - видишь ли, я сам не до конца понимаю мертвого кота

12:04pm: разговоры
- ну и чего ты хочешь от фильма, который начинается хуем и заканчивается пиздой?
- а мне понравилось, адасинский там хорошенький... с таким милым небольшим хвостиком...
- это был не хвостик, к сожалению.
- дааа? ну... ну не знаю. и этот, фауст, он тоже мне понравился, такой, с толстым мясистым носом актер, как его?
- к сожалению, это был не нос.

9:47am: снилось, что в моем фотоаппарате наконец закончилась вода, и надо менять картридж. я читаю инструкцию, а там табличка: если вам поменяет картридж монах, это СОКРОВИЩЕ (большими буквами). если козел - перемены. дальше не помню, поменял мне картридж в., и мы пошли на улицу фотографировать парад (дети, у каждого на шее десять-пятнадцать пионерских галстуков, развеваются)

3:19am: и уже 3.18
это на четыре минуты больше, чем было бы интересно

10:27am: пока меня не было с вами, ничего не произошло

3:28pm: разговоры
- вот тут пишут: "КМ", большими буквами. что такое "КМ"?
- кистолет малашникова?

5:35pm: кто на митинги не ходит, тот четыре кона водит

11:02am: придется временно уйти из фейсбука, а то оттуда льется такой однообразный восторг и эйфория, что чувствую себя неловко.

12:36am: пост пост перепост бабушка здорова
пост пост перепост кушает компот

1:13am: кстати, вот 13 января 2011 года я искала насест от видеокамеры.
ну чо, нашла сегодня.
нет, ну вдруг вам еще тогда было интересно.

8:09pm: пачиму я фсе время такой пианый

1:43am: а сегодня снилась фраза из женского романа.
"руки пощипывало, а в шею ее кусал комар Клотц".

12:17am: тирамису



бейглы, яблочный пирог, гуакамоле, баклажаны и шашлыки сфотографировать не успела, сожрали
может, мне уже переквалифицироваться во что-нибудь безмолвное в фартуке?

1:57am: приснился кошмар. мы с колей басковым должны были вести концерт в цирке.
потом было много всякого, в финале меня убили выстрелом в голову, но ужас от того, что я, оказывается, не только знакома с басковым, но и работаю с ним... эх.

9:39pm: ийя ийя оо.

вопрос: что я пою в пьяном виде?

12:26pm: скачет резвый фейсбунок, под собой не чуя ног.
а большие фейсбуны тихо спят и видят сны.